Rieccoci con la seconda puntata dedicata al mio merdaviglioso dirimpettaio.
Parliamo di parecchi anni fa, quando ero ancora una ragazzina.
Per un paio di settimane ospitammo il cane di alcuni amici, un enorme maremmano, buono come il pane e talmente tranquillo che per il resto della giornata sembrava quasi non esistesse.
Non abbaiava praticamente mai.
Faceva soltanto due eccezioni, quando uscivo per andare a scuola, intorno alle otto, e quando tornavo a casa, verso le due e mezza.
Mi vedeva passare, faceva due abbai.
Due.
Non venti minuti di concerto, non una serenata canina, non la ricostruzione sonora di una rivolta in un canile.
«Bau, bau.»
Fine.
Una mattina, mentre uscivo per andare a scuola, mi trovo davanti il dirimpettaio.
Era furioso.
Mi blocca e comincia a lamentarsi perché il cane, secondo lui, lo disturbava ogni volta che uscivo di casa, poi alza la voce e me ne dice di tutti i colori.
Io avevo dodici anni.
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