Due settimane fa il nostro cane ci ha lasciati.
Era il beniamino del vicinato, un cane silenzioso, affettuoso, uno di quelli che salutavano tutti scodinzolando e che riuscivano a farsi voler bene da chiunque.
O quasi.
Perché c’era un’unica eccezione.
La dirimpettaia.
Quella che si lamenta del rumore del cancello quando rientro la sera alle undici, nonostante lo chiuda con una delicatezza quasi ridicola.
Quella convinta che il fumo della sigaretta di mia figlia riesca a fare il giro dell’isolato per arrivare fino al suo balcone, che si trova dall’altra parte della strada.
Quella che ogni mattina alle nove osserva mio marito uscire per andare al lavoro come se stesse aspettando di coglierlo in flagrante per qualche misterioso reato.
Insomma… quella.
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