Oggi voglio parlarvi del mio dirimpettaio di pianerottolo, o meglio, del figlio della mia dirimpettaia, una signora di 85 anni che invece è probabilmente una delle persone più adorabili mai capitate in questa palazzina.
Lei vive qui da circa dieci anni, praticamente una delle prime ad aver comprato casa, un bell’alloggio su due piani al primo piano, e nonostante l’età e gli acciacchi è sempre stata gentilissima con tutti, una di quelle nonnine che quando cucina prepara porzioni per mezzo condominio, che ti vede passare e ti richiama indietro perché “almeno assaggia questo”, sempre educata, sempre carina, sempre pronta a ringraziare chiunque le dia una mano anche solo per una sciocchezza.
E infatti noi condomini abbiamo sempre cercato spontaneamente di aiutarla un po’, chi portandole la spesa, chi dandole una mano con le persiane, chi fermandosi a chiacchierare quando usciva sempre meno.
Il problema non è mai stato lei.
Il problema è il figlio.
Perché il figlio è praticamente l’opposto umano della madre, uno di quei personaggi che a ogni riunione condominiale riescono a trasformare qualsiasi argomento in una minaccia legale, pure se si sta parlando delle foglie nel cortile o delle luci delle scale.
Ultimamente la signora esce poco perché fa fatica con le scale e sinceramente ci dispiace tutti vederla così, tanto che due anni fa mio marito insieme a un altro vicino si sono messi lì e le hanno montato un corrimano per aiutarla a salire e scendere meglio.
Pagato da loro.
Montato da loro.
Il figlio non solo non ha contribuito minimamente, ma non ha nemmeno fatto il gesto simbolico di chiedere quanto dovesse dare.
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