Abitiamo in villette a schiera in campagna, un posto tranquillo, teoricamente. Quei posti dove senti gli uccellini al mattino, l’odore dell’erba tagliata e ogni tanto il trattore che passa lento come un bradipo col cappello.
Dovrebbe essere il paradiso della pace.
E invece no.
Perché noi abbiamo come vicina una donna… definibile, con un eufemismo, “particolare”.
In verità è la vedova pettegola di livello agonistico, una di quelle che non si limitano al classico “ogni tanto sbircio”, ma vivono proprio per quello.
Una che se ci fossero le Olimpiadi del pettegolezzo, porterebbe a casa medaglie d’oro da vent’anni consecutivi.
È la tipica persona che, da come si comporta, sembra passare le giornate attaccata alla finestra come una ventosa, con l’orecchio allungato verso il mondo esterno come una parabola satellitare.
Tu passi accanto alla sua casa e senti la vibrazione della tendina che si sposta.
Non la vedi, ma la percepisci.
È un talento.
Lei non si limita a “sapere” i fatti degli altri: li colleziona, li analizza, li romanza e poi li distribuisce a chiunque abbia la sfortuna di incrociarla.
Il vicino passa?
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