Il mio vicino di me**a non è una persona.
È un locale notturno.
Sì, avete letto bene: il mio “vicino” ha muri di cemento, luci al neon e casse che potrebbero tranquillamente far tremare un aeroporto. Aperto sei giorni su sette, con orari che definire “assurdi” è quasi un complimento.
Di giorno è silenzioso, quasi timido, un innocuo edificio qualunque. Ma appena scende la sera, quando qualsiasi essere umano normale si prepara a rilassarsi, cenare, guardare una serie o semplicemente tirare un sospiro di pace, lui si risveglia. E non piano piano, eh. No, no. Esplode. Letteralmente.
Proprio nel momento in cui il buon senso dovrebbe suggerire di abbassare la musica, loro fanno esattamente l’opposto: accendono lo stereo a palla. E la musica rimbalza sulle pareti, entra attraverso le finestre chiuse, trapassa i doppi vetri come se non esistessero. Va avanti fino alle quattro del mattino nei giorni “tranquilli”, fino alle cinque il sabato.
Cinque. Di. Mattina.
In un quartiere residenziale.
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