I vicini infami sono i suoceri.
E già qui si potrebbe chiudere il discorso.
Abitano al piano di sotto, con la cucina esattamente sotto la camera di mia figlia di due anni. Una di quelle bambine che, quando è a casa dal nido, se sente volare una mosca apre gli occhi e ciao sonnellino.
E quel sonnellino non è un capriccio. È sopravvivenza.
Per lei, che se non dorme si trasforma in una creatura indemoniata, una specie di piccolo demone con le sembianze di un angelo.
E per me, che ho bisogno di quell’ora — una, due se gli dèi sono clementi — per rimettere insieme i pezzi del cervello e respirare.
Il problema?
I vicini infami sono i suoceri al piano di sotto.
Le sedie della loro cucina non hanno i feltrini. Non uno. Non mezzo. Niente. Legno contro pavimento, e ogni spostamento è unghie su una lavagna moltiplicato per dieci.
E puntualmente, ogni singola volta che riesco nell’impresa titanica di addormentare la bambina… loro si mettono a tavola.
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