Per i primi ventiquattro anni della mia vita ho abitato nella casa di famiglia, una di quelle case grandi, solide, piene di ricordi e di correnti d’aria, dove tre generazioni si sono sovrapposte come strati geologici. Al piano terra viveva il fratello di mio nonno, che chiameremo VDI: Vecchio, Determinato e Inarrestabile. Un personaggio. Avrebbe potuto avere una sua sitcom, se solo avessimo avuto il coraggio di proporla.
Gli episodi da raccontare sarebbero infiniti: discussioni per il cancello lasciato aperto, battaglie sulla gestione dell’orto, rivalità storiche sulle potature degli alberi… ma quello che entrò ufficialmente negli annali di famiglia fu la Guerra degli Animali Domestici.
Tutto iniziò in modo innocuo. Mia mamma aveva un cagnolino adorabile, un batuffolo di pelo che passava l’80% del tempo sul divano, l’altro 20% a passeggiare nel giardino a fare le sue cosette o a inseguire farfalle. Un animale normale, insomma.
A quanto pare però, agli occhi del VDI, possedere un cane era una provocazione personale. Una sfida diretta. Una competizione aperta.
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