Sopra di me abita la famiglia che nessuno vorrebbe avere come vicina.
C’è la madre, sempre con gli zoccoli ai piedi, il padre che comunica esclusivamente a urla, bestemmie e rutti da terremoto, e poi le due figlie, dieci e undici anni, due piccoli angioletti… precipitati direttamente dall’inferno.
Corrono, urlano e saltano dalla mattina alla sera.
I genitori, che da quello che so passano praticamente tutta la giornata in casa, hanno avuto un’idea geniale per farle svagare.
Non il parco.
Non lo sport.
Due paia di pattini.
Il loro appartamento affaccia direttamente sul terrazzo condominiale, circa cento metri quadrati di piastrelle che loro hanno trasformato nella pista personale di Montecarlo.
Prima c’erano anche i fili per stendere i panni.
Li hanno tagliati perché davano fastidio alle bambine mentre pattinavano.
Da quel giorno sopra casa mia sembra di abitare ai box della Formula 1.
Le pattinatrici tolgono i pattini solo per dormire, credo, perché il rumore arriva perfino in bagno.
Fare una doccia è diventata un’esperienza estrema.
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