Io lavoro spesso da casa. Tradotto: computer, call, silenzio e caffè.
Il problema è che sopra di me vive la signora Mirella.
Settant’anni, pensionata, vedova e un hobby molto preciso.
Controllare il mondo dalle tapparelle.
All’inizio non ci avevo fatto caso. Poi ho iniziato a notare una cosa: ogni volta che uscivo di casa… clac.
Tapparella che si alzava.
Ogni volta che rientravo… clac.
All’inizio pensavo fosse una coincidenza, poi una mattina sto buttando la spazzatura e sento:
“È tornato tardi ieri.”
Mi giro.
La tapparella si abbassa di colpo.
Nessuno.
Il giorno dopo incontro la signora sulle scale.
“Serata lunga ieri?” mi fa.
Io la guardo.
“Scusi?”
“Eh, ho visto che la luce si è spenta alle due.”
Ragazzi.
Questa signora fa il monitoraggio satellitare del palazzo.
Da lì ho iniziato a notarci cose sempre più strane.
Sa quando arriva il corriere.
Sa quando la famiglia del primo piano litiga.
Sa quando il ragazzo del terzo porta qualcuno a dormire.
Una volta mi ha fermato davanti al portone.
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