Nel mio palazzo c’era una coppia, Ivano e Loretta, sulla sessantina. Gente tranquilla, educata, un po’ snob forse, ma sempre molto discreta. Due anni fa ci annunciano che vendono tutto e si trasferiscono “in campagna, per sempre”.
Avevano trovato questo casale “immerso nel verde”, con orto, camino, vista sulle colline e “niente condomini, niente traffico, solo silenzio e natura”. Salutano tutti come se stessero per salpare su una nave per il paradiso.
Per i primi mesi li rivediamo ogni tanto, quando tornano in città per sbrigare delle pratiche. Ogni volta ci dicevano sempre la stessa frase:
“Ragazzi, in campagna si vive. Qui c’è solo stress.”
Ci portavano uova fresche, formaggi “fatti dal contadino” e racconti idilliaci tipo:
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“Al mattino senti solo gli uccellini.”
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“La gente è più vera.”
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“Abbiamo imparato a fare il pane in casa!”
Finché, circa un anno dopo, una mattina, li rivediamo sul pianerottolo. Con scatoloni.
Ivano aveva lo sguardo spento, Loretta un principio di tic nervoso.
La versione breve è che sono tornati in città.
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